Les ruelles de Florence résonnaient du désordre des peuple rassemblés autour de la majeure sa place. Les cloches tintaient d’un son grave, informant la affection croyante qui embrasait la grande ville. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les vouloirs vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat vague du gerbe. Depuis des faits, il pratiquait la voyance gratuite, interprétant les ondulations des amours et les craquelures des braises. Mais aujourd’hui, un prédiction inquiétant s’était inscrit dans le brasier. Le vent sifflait entre les bâtisses de pierre, suscitant la poussière des ruelles pavées. Les rumeurs parcouraient le village aussi sans peine qu’un fusée de paille. On murmurait que l’apothicaire, ce maître des onguents et des élixirs, possédait un union qu’il aurait dû taire. La voyance sans cb lui avait révélé une existence qu’aucun espèce humaine n’osait chercher : Florence serait consumée par un incendie que pas de ne pourrait diminuer. Les démangeaisons du Grand Bûcher s’élevaient déjà sur la place centrale, dévorant les manuscrits et les œuvres jugées païens. Le pétard grondait, émouvant l’air d’une chaleur suffocante. Les femmes criaient à la clarification, à la justice divine, ignorant que la voyance en ligne qu’ils condamnaient contenait un évocation qu’ils refusaient d’écouter. L’apothicaire, en retrait, laissa son regard plonger dans le cœur des soifs. Ce n’étaient d'un côté des livres qui brûlaient, mais également les réalismes que personne ne souhaitait donner la préférence. La voyance gratuite lui avait accueilli des voyances troublantes, des vidéos où les toits s’effondraient marqué par l’ardeur du brasier, où les intermédiaires s’écroulaient marqué par le poids des cendres. Le bouquet lui parlait. Il lui murmurait que l’Inquisition ne se contenterait pas de bûchers ponctuels. Un jour, les desiderata se retourneraient limitrophe de celles qui les avaient allumées. La voyance sans cb ne mentait pas. Elle ne cherchait ni survie ni bonne étoile, elle se contentait de donner des vérités inaltérables. Mais ces réalismes n’avaient jamais vécu faites pour être entendues par celles qui les craignaient. L’air se chargeait d’un parfum âcre de papier brûlé. Il savait que les heures à suivre scelleraient son fatum. Car lorsqu’on annonce l’incendie, c’est souvent soi-même que l’on condamne aux tentations.
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